RUBICON

El búho que observa, y no desde un árbol, sino
desde mi propia estatura.
Búho compenetran te, silencioso y observador,
astuto asesino
asediador nocturno.
ELLA.
SOLO ELLA.
Cinco colores rodean el cubo de Rubik,
tan perfecto, tan estructurado.
Denle media vuelta,
cual cuerda al reloj,
y no parara de volverlos locos
con sus indescifrables misterios,
solo conocidos para quien se atreva a navegar estas misteriosas aguas.
El cubo ahora observa, silencioso,
con forma de Búho,
debo aclarar,
un hermoso búho.
Bate sus alas, cámara lenta, slow motion,
cada movimiento es una perfección
un engranaje bien construido,
sin fallas en sus defectos.
verde, violeta, naranja, creo, que rojo y talvez, amarillo.
Esos colores compenetran cada movimiento de este puzzle.
Muevo los pies, aleteo con las manos,
Abro los ojos.
Ahi esta, tan humana y sencilla como siempre,
sonriendo, desnuda y equilibrada,
mientras un pequeño haz de luz,
proyectado por la cortina, ilumina su rostro.
Tan literal, tan real, tan hermosa.
El puzzle humano, el engranaje perfecto,
ella, yo
Rubicon.
No hay vuelta atrás,
solo la memoria pide esas estupideces,
solo hay pasos hacia delante,
solo hay colores,
solo hay aleteos.
Olvide decirlo, amarillo, no,
el color
el color es
Cyan

TOC TOC - TOC

Noche calma lluviosa,
esas en  que las luces de los antiguos faroles de microcentro,
a través del reflejo del agua y su constante chapoteo, reflejan mas de lo debido
este sector del barrio de Buenos Aires.
Bella composición para quien sepa apreciarlo, viejas farolas, viejas, viejas y tenues luces,
tenues luces...
El Hotel sin nombre, solo marcado por graffitis, tags, y un extraño mural que habrán pintado allá por los años 40´ seguramente. Pintado, un tanguero parado, sin compañero de baile, mirando fijamente a quien se atreva a pasar las puertas de este condenado lugar, como si quien lo hubiese pintado en su momento, supiera lo que terminaría siendo este lugar. Varias familias lo habían ocupado luego de que el hotel cerrase por extrañas razones, pero las echaron y solo por quejas de los vecinos para que no demolieran el lugar con los inquilinos dentro, esas cosas extrañas que solo suceden en Buenos Aires, la ciudad del truco, vino y melancolía.
Esa noche, esa lluviosa noche, el hotel se encontraba desocupado, en un estado de precariedad absoluta, siendo un perfecto paradero para las ratas sin techo. La mitad de las habitaciones  desaparecieron por completo, mientras que otras habían pasado a ser baños, fornicaderos de toda clase de animales e insectos, todas las habitaciones, excepto...
La habitación 17. No había quedado impía de suciedad en su estado máximo, pero por encima  de todas estas cosas, contaba con una puerta y un  techo sin goteras,lo cual era un gran lujo para muchos esa noche, y en ese mismo momento, eran Katalina y Marcos, quienes tenían el lujo de encontrarse allí.Acostados en el colchón frío por la humedad reinante del ambiente, a contraste de las tenues luces reinantes que afuera estaban, en la habitación, un destello, suave, violeta ocupaba el pequeño lugar, solo ocupado por los muchachos, el colchón, algunas prendas de ropa esparcidas por el suelo, algunas de ellos, otras no, y un débil aroma a marihuana que era opacado por un fuerte olor químico, como si de pintura, y neopren se tratase.
En su intimo mundo, ellos  acariciaban cada parte desnuda de sus cuerpos, sonrientes, y ajenos a todo lo que les rodeaba. Cada tanto, algún relámpago los traía al mundo, pero el sonido de los cuerpos en movimiento y los gemidos ya se habían vuelto un sonido reinante mas en la escena, en cierto momento, los sonidos fueron in crescendo, junto con el movimiento, y todo mas rápido se resolvía en el ambiente, golpes secos bruscos, caricias de violencia extrema, gritos desenfrenados y gotas de sudor que no correspondían a la lluvia reinante, movimientos bruscos, manos unidas cual alambre de púas, y un grito final, un grito prolongado, ahogado, con unos ojos cerrados que daban la llegada a un clímax extremo que solo estas situaciones producen. Casi contorsionada en el colchón, Katalina seguia retorciéndose de placer, extasiada todavía y con cierto deje de triunfo celestial  en su persona, mientras Marcos mechaba un cigarro de marihuana que había reservado para el momentum final antes de que amanezca. Triunfante, se dejo caer al colchón mientras exhalaba el humo, para dejarlo salir un instante luego de caer, y dar un respiro final, anunciando su placer máximo. Allí acerco su mano a la mejilla de Katalina, que tierna mente lo miraba con una sonrisa traviesa, sonrientes ambos
TOC TOC TOC
Un pánico invadió sus cuerpos, y el ahora sudor frío que cubría sus cuerpos, era señor del estertor que cubría sus cuerpos por completo.¿ Quien ? peor aun,¿ quien toca la puerta de un lugar así ?
rápidamente, y en silencio, ambos se visten, y Marcos le señala la esquina de la habitación a Katalina para que allí vaya.  Mientras ella obedece, El se acerca a la puerta, tembloroso, muerto de miedo, acuesta su oido a la puerta, pero la lluvia, la lluvia no lo deja oír nada, y desesperado mira a Katalina, debería  tener una solución para esto, debería, debería....
Y en medio de la luz violeta, en medio de esta oscuridad y miedo, los ojos de Katalina, se encuentran con los de el, quien infla su pecho, y sin vacilar, abre la puerta.
Katalina vio como se alejaba en la oscuridad Marcos, hasta donde la luz le dejaba ver, tranquilamente, se va levantando de la esquina en la cual se hallaba acurrucada, y camina, camina hacia la puerta,
paso, a, paso, respiración profunda,  tratando de hacer caso omiso a los pequeños movimientos que la retina del ojo capta, pero no debería captar, y antes de que su mano alcance el cerrojo, la puerta se cierra con violencia delante de ella, como un grito horroroso en el silencio y la penumbra, y Katalina, no pudo mas que gritar, y gritar y gritar y gri
-kati!!- grita la voz de afuera de la puerta, y no tarda nada en reconocerlo, y no tarda en tranquilizarse, porque ahí esta Marcos, aun en la oscuridad para tranquilizarla, abre la puerta, y ella toma su mano, y le pregunta que era, el viento, fue el viento, y Katalina siente un vuelco en el corazón,
porque es un hombre flaco y sombrío quien la toma de la mano, vestido de negro, con sombrero de tanguero, y una mancha.... roja en la boca, seguido de una sonrisa, una inconfundible sonrisa con inconfundibles colmillos llenos de sangre, y en la oscuridad, Katalina suelta un ultimo grito de desesperación y terror que llenan el vacío hotel,
pero nada sucede, porque es una noche calma de lluvia en Buenos Aires.

INTERLUDIO

No leas esto, en serio

no es interesante,

Esta es la mitad del blog.

El capitulo I si mal no recuerdo fue hace unos meses,

pero era una historia,

habrán cambiado unas cuantas cosas,

estoy contento con los cambios, y a los cambios no les importa,

ya pasaron. 

Cyan se llama, nono, no se llama,

pero digamosle así, ese es su nombre artístico, en fin !

Cyan, ni ese bello color podría hacerte entender 

lo que es ver esa sonrisa al abrir los ojos,

y esos ojos profundos, mierda.

Debo haber escrito sobre todas las mujeres 

que por mi vida pasaron, aunque sea en miradas,

seria idiota no escribirle a ella,

aunque todavía no es el momento,

se que se va a llamar rubik,

talvez lo escriba ahora, te diría que estoy tomando un café y fumando un cigarrillo,

pero me da una tremebunda paja alcanzar ambos.

Si algún infeliz llego a leer esto, es que no tiene un ápice de conciencia

o esta ultra re aburrido, en fin, en fin

no hay fin. 

Escorzo interior básico "No Moderado"

Es, era un domingo despejado que merecía ser lluvioso. Hablemos en presente.
Este domingo tiene nombre de café con cierto deje de aroma a pucho... puchos...
que ganas de un puto pucho la puta madre.

Habia olvidado que el cigarro adormece  tanto el dolor de muela, y admito
que ahora la necesidad de que pare el dolor, me esta haciendo que le ruegue,
casi de rodillas, en realidad acostado, a mi mente,
"DALE CHE! DALE ESE PUCHO AL PIBE...
¿ACASO NO VES QUE LE HACE BIEN ?"
impresionante.
En mi cabeza se realiza una representación teatral del momento,
creeme, no lo entenderías.
aaaaaah, música. Música y este cigarro, van a calmar todo dolor,
no lo llames; no lo llames que el hijo de puta no se hace rogar,
y le encanta hacer actos de aparición,
y cuanto mas repentinos,
mejor.
Hubo un escorzo, no dibujado, escrito sobre la música que realice
antes de reescribir este texto en este teclado de computadora.
Era con tinta china, y plumín, en cursiva y totalmente desprolijo,
seguia un ritmo y un patrón, que solo las drogas
en esos momentos, se dan el lujo de entender,
la música, ya no recuerdo cual es, solo la siento,
mientras lenta y suavemente, el humo sale de mi boca,
y entra a mi nariz, para volver a salir por la boca,
este juego se mantiene, a un ritmo de la música
tam tam tam tam tam
suenan los tambores, y el humo sigue saliendo
tam tam tam tam tam tam
y el sonido cada vez es mas extravagante,
y extrañamente, doloroso,
TUM TUM TUM
golpes secos, que no van acorde con la música, resuenan en los ecos de mis oídos
no, pero esto, esto no es música, esto es dolor,
dolor, agudo y puro.
Esta buscando llamar al dolor de otras maneras a la recurrente,
esta saliendo por la mente, con sus cuchillas comandadas por el nervio infectado,
y esa puta carie que me ataca sin sentido
TAM TAM TAM TAM TAM TAM
el sonido no cesa, nada cesa
y esta destruyendo mi cerebro, y mi oido derecho pierde sensibilidad
de tanto agudo pitido, sonidos vibrantes causantes de imágenes fuera de mi percepcion.
DOLOR. No hay palabra qu mejor se pueda describir por si sola,
corta, y agobiante, inclusive, placentera.
Los medicamentos calman lo que los puchos ya no pueden realizar.
Voy a tomarme unos momentos.
voy a escribir esto, en tiempo presente,
ya se pasa, ya se paso
ya esta.
Hoy esta.
Mañana no importa.

Eli maginario

Con este viento imaginario,
quiero irme a las montañas.
A divagar de la vida,
a compartir ideas, pensamientos
y mezquinar palabras.

Quiero sentir el agua helada
cortándome,
clavando cuchillas en los pies.
Mientras paso a paso,
el dolor y el placer abrazan
la naturaleza de la vida.

Deseo ver las imágenes,
los colores, que mis ojos no borraran.
Imagino las poesías que en el camino surgirán,
los amores que se me ocurrirán, los odios que volverán,
las canciones que me acordare,
mientras parado o caminando me encuentre,
imagino.
Imagino que talvez disfruto mas del pensamiento de vivir que del vivir en realidad,
y que talvez,
talvez hagamos eso, y seamos felices con la hermosa imagen de la vida,
mientras ahi estamos, sentados,
solos, en un Universo rodeado de estrellas,
tan solo,
Imaginando..

!Hay un sentido romántico que rodea a la vida constantemente sin dejar de dar vueltas una marcha sin principio ni final que dota de sentido a cada causa y consecuencia establecidas en este trance espiritual llamado vida.hechosveridicosocurridosunatarderlluviosadeotoño.

Luvia de Otoño, con eso empieza la noche.
Calida, suave y fria al tacto,
silenciosos y pacificos tambores de guerra,
que dan a avisar que el dia no dara tregua.

Todos los momentos
ahora, talvez en un instante, y hace unas horas
están conectados.
Ese día la lluvia realiza una sinapsis de situaciones,
conectando, uniendo
los pedazos quebrados de esculturas rotas en el tiempo,
y comienza a erosionar la roca
que terminara siendo otra escultura olvidada.

Los momentos entonces pierden sus actos consecutivos,
sin linea temporal, pero aun así,
siguen manteniendo la esencia de la escena..
un movimiento, una pregunta y una sonrisa.
La lluvia marca los compases que se están dando,
las risas siguen, las preguntas se van respondiendo, mientras miradas se van uniendo,
deben pasar un millón de cosas alrededor,
y lo único que puedo hacer es mirar esos ojos.

Ojos azules, fieros e intensos,
seguramente forjados bajo el fondo del mar.
Con soberanía nos mira a todos desde un trono de papel,
la mujer mas bella que alguna vez hayas visto,
la sonrisa hace que no sepa uno donde prestar atención.
Ya bastante la lluvia y esos ojos para que pierda mi entera concentración!

La imperante llovizna realiza un nuevo cambio en el aire,
un cambio extraño, pero que aun así,
se percibe.
Las preguntas terminaron, pero las miradas siguieron,
elocuentes, graciosas, tiernas y hasta amorosas,
esto de ser un Escorpión enamorado de la vida puede traer problemas,
no es bueno confiar en la
que mierda, miren esa sonrisa! ... ay!
ADIÓS!

pero nononononono
esto no va a pasar, no pued
si.

El correr no trae consigo ningún pensamiento,
no los hay  por mas que los busques.
Movimientos también los hubo, pero se perdieron en la lluvia o en mi mente.
Tal vez no existió nada, solo ese momento,
ese momento sin tiempo, donde
la calidez de los labios que instantes anteriores habían emitido esa sonrisa,
una vez, dos, tres, las que fuesen necesarias para entender lo que estaba sucediendo,
estaba pasando, nono,
no estoy hablando de amor, ni nada de eso, estoy hablando de la lluvia
y las cosas hermosas que trae ella para nosotros.

Huesos coloridos

Sintetizando al mundo se encuentra

de tus pensamientos y escondites vive,

ciudades de ceniza, huesos de barro. 

Incluso los dioses le temen 

al señor de los colores.

La natalidad es su esclava muerta,

sus moscas sus escuderas,

los valores sus enemigos.

Ilumina los rostros de los ausentes,

oscurece la vida de los presentes,

le dicen pasado, le dicen muerte,

es tan solo un ser corriente.

"Bievenidos a la casa de los insectos"

reza la entrada a su mundo,

mucho no cuesta entrar alli,

solo sonreir, ser feliz, y volar.

Solo los grises son realmente los que entienden,

los que saben, la felicidad no se encuentra en lo colorido

se encuentra en lo real.

Ahhhhh

Los gusanos no tardan en hacer acto de presencia,

sumergiendo de nuestras carnes muertas, por poco desprendidas,

y podridas. Todos tirados somos uno...

Uno solo iluminado, por los mas bellos colores que un ciego pueda apreciar.

Vagos recuerdos de un sueño de verano.

Fuera de esas sensaciones que delatan que esto es un sueño,
el realismo de los golpes seguia siendo real, las caidas y trompicones,
el movimiento y griterio constante.
¿ Debo sentirme halagado con mi imaginación,
o estos monstruos realmente están despertando en algún tiempo ?
El color amarillo reina entre la abstracta arquitectura.
Rocambolescos símbolos rodean todo, titanica y demonizadas construcciones
que rodean a los ¿eran humanos? ¿era yo un humano ahí?
Ya ni lo recuerdo, solo imagenes y sensaciones.
Me sentia bien, me sentia a gusto con la destruccion.
Una voz purgando a todas las almas,
dictando mandamientos finales, los momentos finales,
" EL hombre es materia, la materia no existe, el hombre es ideas,
las ideas no existen, el hombre es acciones, y las acciones no existen,
si no hay hombre que las piense!
El mundo es ideas, pues sin hombres, el mundo no existe!
El comercio es el hombre, pues las acciones no existen!
Desvanezcan ante todo ustedes humanos"
Mientras gritaba las claves de lo que pasaba, las estructuras cobraban vida,
normalmente para nosotros, mientras aplastaban como un puñado de arena en nuestras manos
a mis parecidos,  y yo corria, y corria, y corria
corria sabiendo que el sueño era real, pero alguien mas estaria viviendo esto.
Las estructuras se movian, yo no las veia, pero lo sabia, algo me lo decia,
"Los dioses no existen, pues el hombre no existe,
si el hombre no existe, las ideas nunca existieron,
si las ideas nunca existieron, nunca existio el mundo!
Corran pues la inexistencia misma, el abismo de lo no creado los esta devorando!"
Tapado, con frio bajo mis sabanas, mis ojos se abrieron, aun recordando esas frases,
sonriendo, sin saber porque, o simplemente por tener un gran sueño despues de mucho tiempo,
sueño o bueno... quien sabe estos dias.